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Poesía de José Roberto Ramírez

TRATA DE BLANCAS

Una de las verdades
oculta y omisa
de mi país
es ésta:
Año… 1, check diagnosis 823…
M.J Arce
J.M Delgado
y otros
intentan vender o regalar
la virgen patria
al creciente imperio…

Los oligarcas de entonces
como los de ahora
siempre han hecho de mi país
¡una triste putita ofrecida!

¡Dios te salve patria abusada…!

EDADES

Tengo un Dios de cuarenta años de edad
con quien mutuamente
hace mucho que nos decepcionamos…

Una madre
de ochenta y cinco
Una musa impasible
desde hace mucho…
Una hija
de veintidós
Un hermano
de cincuenta y dos
Tres sobrinas
de treinta y tantos

Tengo un perro
de dos años
Un carro
de veinticinco
Una fingida patria libre
de ciento noventa y tres
Una revolución fallida
de ochenta y dos
Una paz impuesta
de veintidós

Tengo tanto tiempo acumulado
que me incorpóreo en otras edades…
Que con mi edad inherente
habito en olvidos ajenos…
Tanto así
que nadie recordará
que edad tenga… ya de fallecido…

ESPECULACIÓN

No sé si sólo yo…
Pero más de alguna vez
he sentido el deseo de verme muerto
Asistir a mi funeral
como si fuera otro
Fingir una lágrima doliente…
y acomodar mi propia esencia
en la aroma etérea de la madera

…Quizá se deba
a la demencia de creerme cuerdo
La duda existencialista
Al ocio pragmático
O la extrema cavilación
de perder el juicio

…A lo mejor…!

Pero con resignada sutileza

…Pienso en la muerte
con una tristeza jubilosa
Como un sueño prehistórico
divagando en sentido contrario
por las venas

Entonces

…volver a la tierra
no sólo me parece una morbosa
inevitable
y plácida urgencia
Sino
una bienaventurada revelación
de no sé que libro sagrado
haciendo alarde
de nuestra simpleza…
VEJEZ

Sólo se necesita una silla
Un pequeño espacio donde olvidar la vida
Y quedarse quieto
sin ser
sin hacer…
lo que se era
lo que se hacía

El cuerpo ya no quiere tanta ropa
y el estómago menos comida
Inunda el silencio
más de lo que uno imaginaría

Después…
No mucho después…
sólo se necesita un rincón
para instantáneamente envejecer…
Convertirse en el típico bueno para nada…
Sin parientes que lo proclamen
Sin bisagras rechinantes que lo idolatren
Sin sueños que lo persigan
Sin voces que lo conforten

Esto…
En realidad…
es otra anticipada
y puta forma
de morir…

POEMA
Toda mujer
-cuando nos miran-
son una idea infinita
allanando la mente
Una metáfora
cuando nos hablan
Un verso
cuando nos piensan
Una estrofa más
cuando nos desean
…Y el punto final
cuando
-en cuerpo y espíritu-
se entregan

Sin embargo…
todo depende del poeta
descubrir
y escribir
el poema…

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