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NOÉ LIMA
LA CICATRIZ
I
El Salvador es una bolsa negra
Encerrada en una corchea de alguna canción de la Habana
Bajo la tutela de las tormentas del norte
O en la lágrima tatuada en la espalda del niño de Hollywood
En el suspiro del papel que cicatriza el disparo por encargo
El homicidio desdentado que cacarea al insomnio
En esta ciudad donde palpita el humo
Los barrios cicatrizan como el pozo donde se asilan los muertos
Y se beben la palabra Roma cuando la luna es un vals que vomita las estaciones
Y que se detiene en las ramas de los árboles
En la sordomuda noche que agoniza en el plumaje de la lechuza
Los barrios tienen ojos en los gemidos
En la sonrisa de la ceniza cuando lo que nos queda es la muerte
La iluminada criatura que nos duele temblorosa como un sapo asustado en el pecho
Cada vez que el plomo es solo esa fábula en las retinas cansadas de los niños.
II
(El niño de Hollywood cargaba una fuente de anís en la boca cuando lo mataron/ Una nebulosa de arena en los labios cuando pedía clemencia/ Un indeciso alacrán en los huevos de querer tener una mortero en las manos/Esa piedra viscosa que odia cuando se revienta en los cuatro puntos cardinales/La anatomía de la nieve en los dientes cuando se grita por todo el odio del mundo/ La niñez atada a la blancura de la verga del que pudo violarte en sexto grado/El niño de Hollywood/ De Boston/ de Milán/De Ahuachapán/ Que garabatea sobre el temblor de las rosas el eco de los balazos/ El rastro sobre la arcilla de ese labial/ La luz y el viento/ Los polos dormidos en el pañuelo menguante de todas las funerarias/ La vela que tartamudea el llanto/ Ese niño se parece a mí o a usted cuando la saliva se seca ante la angustia de que pueden matarlo).
III
Fuck you dice usted con los dientes podridos
De tanto fumar puros y beber guaro barato
Al de los ojos aplastados como una cuchara de níquel cada vez que mata
Y le brilla la muda penumbra como una helada diadema en la mano derecha
Cuando se bebe el corazón ansioso por dejarle una cicatriz en la cara
Fuck you dice usted mientras respira como un espejo empañado
Y ve su sangre correr como una colonia abandonada
Fuck you dice usted mientras salta como un mono de tabaco
De mano en mano
De labio en labio
Como un recuerdo.
OTTO FLORES
DESCANSAR
Tal vez hoy me puedan dejar dormir
apagar todo
desde las células que eructan
las palabras a presión
que no me dejaban conocer
la meditación de las piedras
al brillo en los espejos
que no me deja ver mi lívido rostro
Apaguen la luz
canten con las lágrimas
una canción de cuna
con los pulmones llenos de ansiedad
con las manos nieguen mi rostro
escondan sus rodillas
algunos de ustedes
emigrarán a la oscuridad para no volverme a ver
hablen por mi piensen por mi
amen por mi cojan por mi
dejen que sea una crónica periodística
una excusa para volver a beber
mientan roben torturen asesinen
sufran ríanse odien
mueran a balazos o descuartizados
Pero por favor díganle al forense
que me deje ir
ASUNTOS DOMÉSTICOS
No puedo dejar de ver
el roció que envuelve sus ojos
como dos surcos hechos
con huesos y carne
ella me dice que todo está bien
que todo fue su culpa
que se equivocó
que se resbaló
eso fue todo
y que no pasó nada más
Me dijo
que él la ama
y ella
lo ama porque muchas veces estrecha su cuerpo
demasiado naufrago en la oscuridad líquida de la cama
que por eso a veces no necesita usar su voz
por que el silencio cauteriza
el recuerdo más infame
Ella me dijo
-que una mentira es mejor
que el maquillaje-
2
Repite una y otra ves
que todo está bien
no es nada grave
esta vez solo amaneció abrazando
las ventanas de un hospital
que son las lágrimas que nunca se secan
Cuando
se despidió de mi
fue como cerrar la tapa de un féretro
DAYANA
¿Y dónde está tu familia?
Mi mujer reparando motores
en la ford
tal vez cogiendo y gimiendo debajo de un mecánico
imaginando las estrellas en la espalda de El Salvador
¿Y Kevin?
No se estudiando
mirando las caricaturas
mientras se ríe con sus dientes de barro
o dándose verga con varios mexicanitos
todos los días en todos los recreos
castigado hasta tarde pero sin olvidar a su padre
¿Dayana?
mmmm
Tal vez buscando a Kurt
en ese mar mexicano donde
los osarios centroamericanos son arrecifes de coral
O
intentado envolver de una bocanada
lo que se quedó atrás
y a mí también
mmmmmm
Ella me cantaba las canciones
de nirvana
desde el otro lado
a pesar de la estática del mar
los sonidos golpeando sus ojos
ella cantaba
aunque
sabia que no la escuchaba
sólo así seguía cantando
Yo espero poder oír su voz alguna vez
aun sigo esperando
aunque la conexión del teléfono está muerta.
ERICK TOMASINO
VALOR Y USO EN ESA INESTABLE MERCANCÍA LLAMADA SER HUMANO
(Economía Poética)
Mi esposo come todos los días
el plusvalor de mis horas de explotada
(él no lo sabe)
sale a cabalgar las horas
en medio de un extractor de seres humanos
No hay tiempo para el amor
besos caricias sexo para los museos
fábrica entre las piernas
medios de reproducción -cinco minutos-
antes que el autobús me deje
la fábrica canta
cortar cortar cagar
(cinco minutos)
cortar pegar –alarma-
carrera fuera de la prisión
Art Decó en mi rostro
plástico intenso de cabaret para el atardecer
venderse bien
Menos valor
competitiva en el mercado de ahorcados
Más valor
mejor estatus para el deseo
Confundir calidad con cantidad
nivel de vida las cosas que me poseen
calidad de vida atiborrarme de mierdas
en los santuarios del comercio
Fin de semana en misa
dar la otra mejía
mientras el dolor sana
rezo frente a mi lápida:
Dios es ateo
en su magnanimidad acabó con toda competencia.
MIENTRAS TANTO
En estos casos se sufre en los suburbios
los hijos de la guerra que fuimos desvanecidos por pactos
engavetados como malos recuerdos
lo llevamos cual marca indeleble en el gris bautizo.
Caer en el juego de la autodefensiva
asumiendo
que todos los reflejos son más peligrosos
que profanar verdades.
Es decir (cantando)
ya sólo nos toca
jugarnos la vida
con la vida misma.
Tejer enmarañado hasta el cariño
mientras rebotan las acciones de la mano invisible
que hala el gatillo de la tragedia
y sonríe atragantado de billetes.
-Si fuera para los que están ocultos en sus atalayas
al otro lado
sería persecución política-
me explicaba el confesor de oficio
en quien tampoco creo.
Porque es difícil entender el entorno
cuando se transita con la angustia
y las ovaciones asesinas exigen tu cabeza.
(Yo no maté
pero soy nominado a la pena de muerte).
Todo lo descubrí esta mañana
en que leí tu última carta
mientras nos trasladaban
deshumanizados y desnudos
frente a las cámaras de la tevé.
EN LA ESQUINA DE LA HISTORIA
Transitar entre la dicotomía y la tragicomedia
transitar con la voz pausada y atenta
desenmascarar los miedos
y los medios
descifrar el nauseabundo interés
de apropiárselo todo
hasta las catacumbas de la conciencia
Comprender que
quienes fuimos exiliados a la esquina de la historia
andamos con nuestros pies como las raíces
del árbol con que bajaremos las estrellas
que no es por pereza o desencanto
ni por destino ni por castigo
la condena de vivir aprisionados
sino por las vendas enmohecidas
que ocultan el horizonte
lleno de obstáculos
que también superaremos.
LUIS BORJA
El asesinato del tomate
-¿Color de Piel?
-Roja
-¿Hijos?
-10
-¿Nombre?
-Tomate
-Los restos del epicarpo han quedado por toda la calle
-Sin duda tenemos un caso, detective, el disparó fue directo a la pulpa por el lóculo izquierdo y está por todos lados , pudo ser ajuste de cuentas, detective
¿Edad?
-Desconocida
-¿Qué dicen sus familiares?
-Que ella tenía la ternura de toda la sangre
Que había aprendido a sortearse todas las esquinas
Que soportaba el peso de todos los años
Qué jamás tenía problemas con nadie
Ayer por ejemplo, me dijo su madre, tenía una sonrisa con la inmensidad de los follajes
Que no es justo, que deja 10 tomatitos en la orfandad
Que qué hará con la anchura de sus pasos
Qué qué será de una abuela con 10 muñecos
-Sin duda, van a podrirse en este país, detective…
La tristeza se comprende en los parques
I
La línea del tiempo es una cicatriz en la cara
En ella se impregna toda la tristeza por la tardes
¿Hoy es lunes o domingo?
es el día de la tristeza en los parques
No
Hoy es el día que la amargura se queda atada a las bancas
El día en que los huesos se vuelven más cansados
El día que mis ojos se tragan el mundo
No
La tristeza no está en los parques
Son los años sedientos de la nada
Sedientos del sinsabor de los días
II
El parque es un ataúd a las cinco de la tarde
Veamos a todos sus muertos contemplar la agonía del día.
¿Cuántos años tiene usted Don Rubén?
Tengo 75 golpes en la cara
El sueño de la palabra en mi lengua
Tengo, jovencito, las manos abiertas para el poema
Para que encuentre en ellas el ritmo del agobio
Porque no es fácil, niño
No es fácil ser el cemento
o la carne postrada para el paisaje.
Yo tuve la fuerza del verso en mis puños
Lo amargo del verbo vivir
Sí lo tuve
Lo tuve como se tiene una esperanza
Ahora véame
Vea mi aliento al filo de un café
Vea mi cara cortada por las agujas del reloj
Tengo 75 golpes en la cara
Tengo la edad del tedio y las ganas de morirme ya
