Tag Archives: Cuento

Gilmar Muñoz, Escritor A la siguiente víctima los pobladores se alborotaron. El pánico cundió como sombra siniestra por los alrededores. Como rumor de fantasma que nadie nunca había visto. Aun así, los habitantes, bajo una decisión sumaria y desesperada, procedieron a actuar esa misma tarde. Se armaron como pudieron, con lo que encontraron al paso, y blandiendo palos y piedras amedrentaban …

Gilmar Muñoz, Escritor A Filosofito  Sé que no hay otra forma de padecer las angustias sin recurrir a la soledad. Pues sin querer uno, en sus recintos ignominiosos, sus cuentas de incertidumbres penosas, anda. A pesar que la desdicha me acompaña ahora, trataré de parecer lo menos trágico y pretender que se deba, sin socorro, a cosas olvidadas. A decisiones …

Erick Tomasino,  Escritor y Poeta Me consideraban la reina de todas las fiestas a las que asistía. Quizá por mi cabello rubio espejismo o mis ojos de somnoliento deseo. Total era la más deseada. Siempre cobraba por adelantado porque ya tenía experiencia con tipos malapaga. Usted sabe, hay que ser precavida en todo hasta para abrir las patas. Una no …

Silvia Ethel Matus Avelar, Poeta Eran los años de la guerra fría y el pequeño país estaba convulso y adolorido por una cruenta guerra que dejaba miles de muertos y desaparecidos por el gobierno. Los azares habían llevado a N a viajar fuera del terruño. En ese país prestado, también asediado por una guerra, las fuerzas guerrilleras de su país, …

Mauricio Vallejo Marroquín, Escritor mártir   Lleva media hora de ver perderse la calle en las puertas del calvario, de apuñar los ojos, resaltar arrugas y saborear pensamientos en blanco o untados de pasados. Años atrás cuando el telégrafo y el ferrocarril imperaban en la región, se hubiera avispado por un dolorcito de cabeza, corriendo rápido hacia donde el médico. …

  Javier Alvarenga, Escritor Mi hocico se endurecía al paso del tiempo, mis ojos vidriosos se resecaban a cada ráfaga de viento que producían los vehículos que pasaban. Mi trémula piel dejo de vibrar en el duro concreto, en el que, ya hacia mi cuerpo patas arriba, el frío de la madrugada ya no producía ningún efecto en mí; ya …

Iván Larreynaga, Escritor  E n el primer párrafo, el hombre está haciendo bolitas de papel con su dedo índice y pulgar. Lo vuelve a leer y “puaf”; le sigue sin gustar. Coloca la bolita recién hecha en un cenicero limpio. Es la quinta que coloca. Tiene otro cenicero al lado, que parece un camposanto de colillas. Pero ése es porque …

Myrna de Escobar, Escritora Tras el suave calor de las velas, dos brazas de fuego agonizan en el lecho, y es que sedientos de placer han bailado, el último tango. Las baritas de incienso, de pie en algún lugar de la habitación, se niegan a extinguirse, y su aroma se desliza como cómplice por la habitación, tapizando las sabanas; perfumando …