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“La noche de los cuchillos largos”
(Poema sinfónico)
-I-
Aquí en London rodeado de inmigrantes judíos
En edades de ochentas y noventas
Me cuentan que escaparon a escondidas
De las ergástulas cárceles alemanas
De sus tenebrosos campos de concentración
Condenados a morir de torturas de terrible hambre
O inanición de cadáveres vivientes convertidos
En ardientes antorchas humanas
Cual bolas de fuego rociados
Con gasolina o kerosene
Eran niños estos viejecitos de hoy
En brazos de padres se recuerdan rehenes
Otros jugaban a las escondidas con la muerte
Judíos inmigrantes me cuentan en sollozos
Y entre la penumbra de sus ojos llorosos
Hombres niños mujeres ancianos
Obligados a cavar sus propias tumbas
Es la historia más trágica del siglo XX
Ana Frank cuenta en su “Diario” la suya
zozobras, las angustias y que no dormían!
¡Dos años sin ver al sol preñados de silencio!
¡Terrible horror de los horrores!
Ante el genocidio terrorista de Hitler
Con sus jaurías de perros del Tercer Reich
Sedientas de racismo de persecución antisemita
Hitler llevaría al mundo a una segunda guerra
Esa noche de 1934 noche de los “Cuchillos largos”
(“Noche de los asesinos”)
Para entonces allá en Berlín el cielo de Alemania
Esa noche lucia estrellada de un páramo lúgubre
Y un miedo de aire fantasmal
Flotaba en sombras de la muerte
¡A torrentes corrían los fuegos y los gases!
¡Cuerpos como pantes de leña
En zanjas! muy aperchados
Aquellos que sobrevivieron por milagro
Los judíos no sabían su destino
Sin saber la magnitud de sus desastres
Hitler propugnaba virulentos planes criminales
Para su exterminación total de la tierra
Pues Hitler impresionaba voz que espantaba
Sus generales le rendían culto
Y le temían en reverencias
¡Tanque que arremetía con rabia blindada!
¡Quien pensara mal de sus diabólica!
¡Ame(N) (A) (Z) (I) (A) fascista!
Escribió “Mi lucha” … ideólogo que era
Elocuente orador un vozarrón de huracanes
¡Hitler un tipo…. y eso solo es estar loco!
Un psicópata desquiciado mental
Entre los más criminales de la humanidad
Miles de almas rendían le culto avasallador
Y decía que la raza Aria era la mejor del mundo
Odiaba el judaísmo el marxismo el comunismo
Hitler Herodes que mató a su madre Agripina
Después de Hitler Nerón que dio fuego a Roma
El que crucifico a Pedro boca abajo, el de las llaves
El celador de las puertas del cielo el “segurite” de Dios
Hitler Calígula que nombró cónsul de Gobierno a su caballo
Sacrificando en las catacumbas a cientos de miles de cristianos
Echándolos a hambrientos leones en la Arena del Coliseo Romano
Los Monstruos gozaban esa fiesta bacanal de sangre
Sus cónsules procónsules y senadores a carcajada cruda
hartados bañados en vino tinto
Rodeados de putanas mujeres gozaban sus maldades
La historia se repite en otros crápulas del crimen
Los dictadores encarnados en el fantasma del “Fuhrer”
los genocidas de América en la historia del mundo
Guardianes de imperios sirvientes de capataces mayores
Todos “hijos de la gran puta” fichados ya están
¡En el infierno todas sus maldades pagaran!
Aunque con Hitler fueron millones de muertos
Atentando contra la paz del mundo
¡Pero miren ya van cayendo los ídolos sagrados
-II-
Mire Ud., la historia es una paradoja
¡Porque eso inhumano degradante!
¡Como los Nazis hicieron a los judíos en su tiempo!
Ahora injustamente los Sionistas de Israel
Están lo mismo haciendo padecer
El mismo holocausto de sangre a sus vecinos
Matando hermanos Palestinos
Que desde palabras bíblicos
Defienden su territorio contra el invasor
Es una ironía la humanidad un paradigma
¡Tan cabrones como los Nazis en su tiempo!
¡Estos Sionistas de mierda! ¡Sin misericordia!
¡Vienen a sangre fría arremetiendo a Palestina!
Ahora niños jóvenes ancianos y de otras etnias árabes
Viven angustiados con abrumada desesperación
Ahora mismo masacrados en la franja de Gaza
Por bombas criminales que lanza
¡El Pueblo Elegido por Dios! La tierra de Israel
Más bien elegido por el Diablo mismo de la OTAN
Y dirigidos por esa rapaz alma negra del imperialismo yanqui
Y sus aliados invaden con rapiña otros países
Alguien escupa hacia arriba la escupida caerá en su cara
¡Yo solo blasfemo con mis prodigios infernales!
¿Dios si estás ahí en mi camino habla?
¡Interpone tus ojos tu justicia divina!
! ¡Ay Dios mío! ¡Dios mío! ¿Qué te has hecho?
¿Dónde estás padre mío?
¡Haz algo en la conciencia del mundo!
¡Has algo tú que mueves hasta montañas!
¡Tan solo mueve un dedo mi Señor!
No es este el camino en
que se vuelve a la patria
Lloro a solas duro es volver a la patria
Me dan miedo y esta angustia por vivir
Se pierde hasta la esperanza
No es este el camino en que se vuelve a la patria
Como hierro al rojo vivo sobre la piel
Los golpes de la vida misma
Noticias diarias que asombran
Se denuncia la existencia de la muerte
Hay llantos de niño huérfano y abandonado
Y te quiebra los ojos
Cavando la basura hasta los perros
Pena he sentido al llorar sin querer llorar
Es el hambre del espíritu
De los explotados en el trabajo
A sueldos miserables
Y de los desamparados sin empleo
Aquí la sonrisa se ha perdido
Vengo de donde todo se bota
Y aquí todo se recoge
Miles de hambrientos piden
Limosnas en las puertas y paradas
El viento sopla sobre estas piedras
Acá llorar se ha vivido
El sol pispilea sobre su ojo ardiente
No es este el camino en que se vuelve a la patria.
Estoy poblado de gritos
Una hoja deslizándose
Entre el viento y el lomo de la brisa
Estoy poblado de gritos
Entre el hiriente solo
Mi sombra gana la luz
Mientras las chozas pegadas al rio
Deambulan los fantasmas
Que aquí cayeron
Pues se fueron a la guerra un día
Y hoy esos que asaltan a pleno sol en los buses
El miedo con rostro de espanto
Mientras viajamos caídos en el sueno
De la muerte al filo de una navaja
Se puebla de voces
Tengo mis razones escritas
En las piedras y en los muros
Síntomas de un nuevo cambio
Se propaga la noticia
En los periódicos y en la TV
La sombra y su caminante
En sus pasos inerte
Conspiran los cantos del roto violín
Y uno quisiera que nadie sufriera
Aquí se aprende a vivir por nada
O se aprende a morir por algo.
Elegía para alcanzar la primavera
Somos capaces a reír o cantar
Aquí en mi tierra hasta las piedras lloran
Y entonan su lamento de esperanzas.
Somos bebedores de lágrimas
de frutos amargos
Entre las noches tenebrosas del sueño
Los ciegos andan a la luz de sus angustias
El párvulo frío de la música de los que pasan
Sudando la gota gorda de sus miserias explotadas
La vasija de la historia desangra su pasado
Doloroso siento el quejido que se cuela
Y en el ánfora mágica del tiempo la alfarera
Clama los encantos perdidos de esa historia
Hemos aprendido con estoicismo las tragedias
Para enfrentar los mismos horrores de ella
Hemos aprendido la bravura de las olas
Mar que día a día agitase cada vez más
Somos capaces de alcanzar la primavera
Somos capaces de ir escalando a valentía calada
Los peldaños de esa historia que llora sangre
La estocada del asalto en una esquina
El caos social ungido por la muerte
¡Empiezas a desconfiar de tu misma fe!
El crimen organizado de las maras
Salir a la calle da miedo en esta tierra
¿Y entonces dónde está Dios que no hace nada?
¡Ojalá Dante un día encuentre a los malvados!
¡Penando en el fuego de sus infiernos!
