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Ernesto Cardenal No ha quedado nada de aquellos días

Wilfredo Arriola,

Escritor 

Ernesto Cardenal es un poeta nacido en Nicaragua el 20 de enero de 1925 y recientemente fallecido el 01 de marzo de 2020. Desde niño se sintió atraído por las letras y quiso buscar una forma de cambiar el mundo. Se lo conoce por sus ideas políticas marxistas y su defensa de la teología como única salida a los males que aquejan hoy al mundo. A causa de sus principios fue despreciado en más de una ocasión por los líderes de la iglesia católica; sus planteos dejan en evidencia que esta institución no se parece en nada a la fundada por Cristo.

Para Ernesto Cardenal, entre el Cristianismo y el Marxismo no hay diferencia, son dos formas que engloban la misma manera en la que deben vivir los seres humanos. En 1965 fundó una comunidad cristiana en una de las islas de Solentiname, y publicó su obra “El evangelio en Solentiname”. Juan Pablo II lo amonestó públicamente por propagar una doctrina contraria a las ideas de la iglesia. Ha estado entre los nominados al Premio Nobel de literatura; en 2009 fue condecorado con el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda en Chile y a principios del 2012, con el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

Cardenal, muere a los 95 años de edad tras pasar alrededor de 4 días, hospitalizado, por obstrucciones respiratorias, su diversidad en el arte le dio un nombre en la literatura universal. Sus inclinaciones a la poesía, escultura y en la política harán del nombre de Cardenal un difícil respiro al poder hablar de su obra. En esta ocasión se rinde un pequeño tributo en honor a su legado en la literatura, siempre es poco para la inmensidad que nos dejó. Quedan sus libros, sus opiniones acerca del arte, esas no morirán, quedaran en la mente de quien a su momento lo leyó de manera entregada como lo fue en vida Cardenal. Nos quedará en las letras como nos dejan quienes tienen que partir sin el equipaje de su calidad que ha quedado entre nosotros.

 

Nuestras relaciones 

Nuestras relaciones…

Esta simbiosis que somos.

Vos sabés lo que buscaba:

belleza que no se engorde,

amor que no se aburguese.

Por otra parte vos:

querías tener amor con alguien

por lo que fui hecho.

Yo no hice nada para enamorarte.

Todavía chorrean sangre

mis renuncias.

Tiempo, yo te odio 

Tiempo, yo te odio. Aunque sin ti no existiera.

Y por tu pasar moriré aunque por tu pasar nací.

Como San Francisco de Borja yo quiero ahora

amar a alguien a quien no toque el tiempo

y que alquilemos un cuarto donde la noche no pase

ni se apaguen uno a uno los anuncios de neón.

Como latas de cerveza vacías

Como latas de cerveza vacías y colillas

de cigarrillos apagados, han sido mis días.

Como figuras que pasan por una pantalla de televión

y desaparecen, así ha pasado mi vida.

Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras

con risas de muchachas y músicas de radios…

Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos

y las canciones de los radios que pasaron de moda.

Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,

más que latas vacías y colillas apagadas,

risas en fotos marchitas, boletos rotos,

y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

El Oficio Nocturno

2 AM. Es la hora del Oficio Nocturno, y la iglesia

en penumbra parece que está llena de demonios.

Esta es la hora de las tinieblas y de las fiestas.

La hora de mis parrandas. Y regresa mi pasado.

‘Y mi pecado está siempre delante de mí’

Y mientras recitamos los salmos, mis recuerdos

interfieren el rezo como radios y como roconolas.

Vuelven viejas escenas de cine, pesadillas, horas

solas en hoteles, bailes, viajes, besos, bares.

Y surgen rostros olvidados. Cosas siniestras.

Somoza asesinado sale de su mausoleo. (Con

Sehón, rey de lo amorreos, y Org, rey de Basán).

Las luces del ‘Copacabana’ rielando en el agua negra

del malecón, que mana de las cloacas de Managua.

Conversaciones absurdas de noches de borrachera

que se repiten y se repiten como un disco rayado.

Y los gritos de las ruletas, y las roconolas.

‘Y mi pecado está siempre delante de mí’

Es la hora en que brillan las luces de los burdeles

y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente.

Las luces del palacio de Somoza están prendidas.

Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra

y los técnicos en torturas bajan a las prisiones.

La hora de los policías secretos y de los espías,

cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas

y se ocultan los cadáveres. Un bulto cae al agua.

Es la hora en que los moribundos entran en agonía

La hora del sudor en el huerto, y de las tentaciones.

Afuera los primeros pájaros cantan tristes,

llamando al sol. Es la hora de las tinieblas.

Y la iglesia está helada, como llena de demonios,

mientras seguimos en la noche recitando los salmos.

Epitafio para Joaquín Pasos

Aquí pasaba a pie

por estas calles,

sin empleo ni puesto

Y sin un peso

Sólo poetas, putas

Pero

recordadle cuando

tengais puentes de concreto,

Grandes turbinas,

tractores, plateados graneros,

buenos gobiernos.

La guardia nacional

anda buscando

a un hombre

un hombre espera

esta noche llegar

a la frontera

el nombre

de ese hombre

no se sabe

hay muchos

hombres más

enterrados en

una zanja

El número y

el nombre de esos

hombres no se sabe.

Ni se sabe el lugar

ni el número de zanjas.

La guardia nacional

anda buscando a un hombre

Un hombre espera

esta noche salir

de Nicaragua

Oración por Marilyn Monroe

Señor

recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra con el nombre de

Marilyn Monroe

aunque ése no era su verdadero nombre

(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a

los 9 años

y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)

y ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje

sin su Agente de Prensa

sin fotógrafos y sin firmar autógrafos

sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia

(según cuenta el Time)

ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo

y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.

Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.

Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno

pero también más que eso…

Las cabezas son los admiradores, es claro

(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz)

Pero el templo no son los estudios de la 20 th Century-Fox.

El templo de mármol y oro- es el templo de su cuerpo

en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano

expulsando a los mercaderes de la 20 th Century-Fox

que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor

en este mundo contaminado de pecados y radioactividad

Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.

Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.

Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).

Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos

-el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.

Perdónala Señor y perdónanos a nosotros

por nuestra 20 th Century

Por esta Colosal Super-Producción en que todos hemos trabajado.

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes

para la tristeza de no ser santos

se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda, Señor su creciente pavor a la cámara

y el odio al maquillaje –insistiendo en maquillarse en cada escena-

y cómo se fue haciendo mayor el horror

y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleada de tienda

soñó ser estrella de cine.

Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados

que cuando se abren los ojos

se descubre que fue bajo reflectores

¡y apagan los reflectores!

y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)

mientras el Director se aleja con su libreta

porque la escena ya fue tomada.

O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río

la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor

vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.

La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.

Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.

Fue

como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga

y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER.

O como alguien que herido por los gangsters

alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor

quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar

y no llamó (y tal vez no era nadie

o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles

¡contesta Tú el teléfono!

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9 Comentarios

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